Extraños en un andén

 —¿Por qué no arranca? —dice una señora. Su marido calla y baja la mirada—. ¡Vamos! —brama levantándose y estirándole con saña—, ¡si tengo que esperar a que hagas algo...!

Salen al andén. Entre vapor y siseos, ascienden. Pasan el primer vagón y ven un hombre alto mirando la locomotora.

—¿Señor? —llama la señora—, ¿ocurre algo?

—¿Perdón? —El hombre sacude la cabeza como saliendo de un trance.

—¡Otro inútil! —Farfulla ella.

—¡Deténganse! —grita entonces el hombre viéndolos enfilar hacia la locomotora—. Sucede algo... extraño —titubea señalando la máquina.

La mujer entrecierra los ojos y al ver, asomando por la puertecilla lateral de la locomotora, una persona tirada empieza a gritar. Varios viandantes se acercan alertados.

—¿Señora? —pregunta un anciano.

—¡Han matado al maquinista! —exclama alterada.

—¿Cómo? —pregunta otro.

—Es el segundo maquinista —irrumpe el hombre alto—. Él y yo estábamos hablando cuando hemos oído gritar al primer maquinista dentro de la locomotora. Entonces, ha ido y al entrar se ha desplomado.

—¡Cierto! —dice una mujer incorporándose—, lo vi desde allá atrás. Ha sido como si le hubiera dado un síncope...

—Gas tóxico —suelta un hombre calvo.

—Estaríamos todos muertos.

—¡Un disparo!

—Hubiéramos oído el tiro. Es gas, pero localizado, por ejemplo, en un leño; al arder, la caldera suelta el veneno por la cabina.

—¡Qué horror! —Exclama la señora.

—¡Absurdo! —bufa el hombre alto.

—Oiga —dice entonces ella observándolo detenidamente—, nos... ¿conocemos?

—¡Abran paso! —irrumpe de pronto un hombre uniformado: el revisor—. ¿Por qué tanto...? —calla al ver al hombre alto—. Bruno..., ¿Qué mierda haces aquí?

—Hay leños venenosos —interviene la señora.

—¿Qué has hecho, Bruno?

—Nada...

—¿No lo reconocen? —brama alto, apuntando al hombre alto, y mirando a todos— es maquinista de esta terminal; su cara lleva una semana colmando los periódicos.

—Por eso me sonaba —cuchichea la señora.

—Escúchame... —interviene Bruno.

—¡Calla! —bufa el revisor mirando hacia la locomotora—. ¿Lo has matado?

—Estás paranoico... ¡Tu esposa te ha vuelto majara!

Jack, al oír eso, reacciona propinándole un puñetazo. Los observadores retroceden. La señora se gira sobresaltada y ve dos agentes paseando.

—¡Policía! —grita.

Estos se acercan, los inmovilizan y registran. Sacan una derringer del bolsillo de Jack.

—Tengo licencia —espeta este.

—¿Qué pasa aquí? —pregunta un policía.

—Hay leños tóxicos... —suelta la señora —, y estos dos saben el porqué.

—¡Cállese! —salta Bruno. Entonces les cuenta la historia.

Jack escucha colérico.

—Ahora, la verdad —dice cuando Bruno termina.

—¡Es cierto! —interrumpe nuevamente la señora—. Una mujer dice haberlo presenciado.

—¡Yo también! —suelta un hombre con gabardina y cara oculta tras un pasamontañas. El gentío va creciendo.

—Esta historia no... —corrige Jack—. ¿Se acuerdan del descarrilamiento del tren de Metcalf? Este hombre —continúa señalando a Bruno— era el primer maquinista, su segundo, y el que tenía que testificar contra él, el hombre que yace muerto. ¡Ha matado al testigo de su imprudencia!

—¡Por eso puso lo leños...! —chilla la señora mirando a Bruno.

—Pero, ¿han comprobado que esté muerto? —suelta un policía. El gentío enmudece.

El agente, tapándose nariz y boca con la mano, decide inspeccionar la escena. Encuentra dos cadáveres ensangrentados con un pequeño y familiar orificio en la cabeza.

—¡Aprésenlo...! —dice regresando y señalando al revisor—. Herida de bala... una derringer.

Se produce un mar de cuchicheos.

—¿Yo? Hoy en día cualquiera tiene una, además, ¡miren la mía...! está completamente cargada.

—La ha podido recargar.

—Pero no hemos oído disparos —salta la señora.

—El sonido de esta arma es más débil que el siseo del tren —agrega el policía girándose al gentío—. ¿Alguien ha visto a este señor merodeando la zona?

—¡Claro que me han visto, soy revisor! ¿Y por qué iba a querer matarlos?

—Porque se follaban a tu mujer —agrega Bruno a su espalda provocando el silencio.

Jack se gira lentamente con los ojos inyectados en sangre.

—¡Cabrón! —brama saltando contra él, pero un policía, de un porrazo, lo deja inconsciente.

—Llévatelo a comisaría —comenta después a su compañero—. Usted, ¡acompáñele! —ordena a Bruno—, quiero una declaración.

—Esto... debería fichar... —titubea Bruno aparentemente aturdido por la escena—, ya... tengo bastantes problemas.

—Le esperamos

Bruno asiente y parte hacia el registro. Por el camino se cruza con el hombre de la gabardina. Parece seguirle. Entran a la terminal y doblan por un pasillo que desemboca en una puerta que abre a un descampado repleto de material ferroviario.

—Joder, Guy —dice Bruno—, con ese antifaz pareces un asesino.

—¡Tenías razón! —ríe Guy quitándose el pasamontañas—, llevaba una derringer.

—Sí, el plan salió bien.

—¿De verdad se tiraban a su mujer?

—No sé, pero ella se ha cepillado a medio personal.

—¡¿No sabes?! ¿Y si lo niega?

—Sus mentiras e infidelidades desarticularan su confesión; ahora, dame la derringer.

—Primero la pasta.

—No la traje.

—¡Mierda, Bruno!, si no pago hoy mis deudas estoy muerto.

—¡Me han registrado, imbécil! Hubiera sido sospechoso llevar tanto dinero. Luego saldamos cuentas. ¡Ahora, dame el arma! Aquí hay un pozo donde arrojarla.

Guy obedece.

—¿Habrás sido sigiloso? —pregunta Bruno.

—¡Claro! Permanecí agazapado en la puerta contraria al andén. Tuve que matar al primero, daños colaterales, después rodeé el tren y me uní al gentío.

—La gabardina, ¡dámela!, la arrojo también, y lárgate; tengo prisa, con la conmoción del momento solo podré justificar diez minutos de desfase en mi registro.

—Vale... —dice Guy girándose—, y deshazte del arma; es el último cabo suelto.

—Sí —ríe Bruno apuntándole a la espalda—, pero antes, ataré el penúltimo...

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