Hermosina

Érase una vez, en un lugar tan lejano como el punto de referencia que se tomara, existía un reino tan típico como cualquiera. En él, naturalmente, vivía una princesita y, cómo no, acababa de cumplir los dieciocho. Ese día, entre regalos, confetis y alegrías, apareció su tía abuela, que también era madrina, aunque no hada, pero sí un poco bruja, y le dijo, Hermosina —así se llamaba, pues sus padres eran más pedantes que imaginativos—, si llegas a los 35 sin marido, te quedarás sola y sin arroz. 
     Hermosina se rio de ella. Era evidente que esa vieja estaba loca. Además, su belleza irradiaba luz por la vereda que paseara. Si quisiera, podría ser incluso la chica del tiempo de los noticiarios de fin de semana. Sin embargo, esa perfección hacía que los mozos no se atrevieran a cortejarla. 

     Al cumplir los treinta, sin haberse comido una rosca aún, decidió afear su aspecto para probar suerte. Pero por más que dejó de lavarse y acicalarse, por más dulces y grasas saturadas que tomara, por más harapos zarrapastrosos que vistiera, su percha y metabolismo de princesa eran.

     Con su flor más inmaculada que un paquete de toallitas húmedas sin desprecintar, alcanzó la edad maldita. Pero entonces, entre peluches, sollozos y la ventana de su alcoba, apareció Él.

     Era príncipe, tremendamente apolíneo e incluso calzaba como un elefante. Se enamoraron al primer atisbo; la química era evidente, y la física, la anatomía... Las matemáticas no tanto, pero daba igual; eran guapos.

     Hicieron separación de bienes, se casaron, comieron perdices, o lo que fuera ya que no podían engordar, y vivieron felices hasta que sus padres, movidos por un macabro impuesto que el tiránico pueblo gobernante aplicó a su soberanía, les recortaron la paga.

     Y colorín colorado, este cuento ha de terminar; que si no estos dos se acabarán por divorciar.


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